Ainda acentuo as ideias. Sou apegada ao trema. Agora, travessão caiu em desuso. Dois pontos quebra o tal fluxo do texto. Não suporto as mudanças em algo que já considero perfeito. É como permitir plásticas numa mulher linda. Mas essas foram as descobertas chocantes da minha ida a um encontro de aspirantes a escritores. Mas eu não sou Saramago. Ah! Então meu texto é clássico.
Comecei a dar aulas num curso de alfabetização de adultos. Digo de boca cheia aos meus alunos que "se enamorem das palavras, contemplem suas sílabas, aproveitem seus sons". E saboreio a delícia de ajudar alguém a escrever o próprio nome, vislumbrando milhares de palavras que dali virão. Ou ensinar-lhes o significado de uma nova palavra.
Sou chamada de professora. Um novo eu que descobri me transbordar de alegria, graças ao encanto da língua. Por que não me sinto à vontade com a frieza de ensinar matemática. O que me importa calcular quanto dinheiro falta ao João, quando podemos formar milhares de palavras com algumas letras?
De uma colega escritora, ouvi que só falta eu me assumir escritora. E logo que ela falou, minhas bochechas coraram como se eu estivesse presenciando um momento de fecundação. Não sei se meu eu escritora de fato vinga. Por que a minha escrita não tem arquitetura e nem gestação. É um mero puxadinho do meu coração.
